长告了别，坐车回到乌鲁木齐，直接从乌鲁木齐飞回了家。
阮肆一到家，就关了机，断了网。他把自己关在房间里，开始不停地不停地写。繁多的资料堆积，很多东西他不必再看，脑子里已经清晰记忆。拉上窗帘房间很暗，他就是坐在书桌前疯狂地写，清楚地感觉着那个隐约的门槛不断靠近，他似乎坐在门口，他马上就能进门。
可是仅仅一周之后，他又陷入焦灼地烦躁里。所有的文稿都在被自己挑剔诟病，他仿佛无法满足，他还是在门口，难以跨入。
焦灼让人写不出东西，可是已经在晃动的瓶口又在催促。他的笔在反复划动中被磨得疲惫，精神亢奋，却无法抓紧某个点。
太难了。
打不过的。
怎么可能越的过去？
那么多那么多的前辈何其耀眼，他就像是龟缩在最偏角的萤火。他似乎站在空无一人的路上咆哮嘶喊，因为得不到任何回应而逐渐沉默。
到底该怎么入门？
写不出来……
写不出来。
时间不会听任何人的求救，它没有感情般地挣开牵绊，只听从自己的节奏不断地奔跑。阮肆逐渐颓唐，他每天都埋头在杂乱的稿纸中，听不见其他声音，每一天都像是鞭打的疼痛。
来不及了。
他已经快要跪倒在自己的门口。
他甚至还没开始就要一败涂地。
烦躁。
撕掉的稿纸越来越多，阮肆像只被栓紧铁链的困兽，他撕咬着挣扎着，却没办法撼动铁的分毫。他不知道是什么拽住了这支笔，让他无法写下去。
他暴躁地扔开笔，靠在椅子上望着天花板。
秦纵回来时已经晚了，进门时阮城正在静音看电视。两个人打了招呼，秦纵看了眼厨房里的饭，问阮城，“晚饭还没吃？”
“没开门。”阮城手指无声地点在遥控器背面，“像是没听见，你去看看吧。”
秦纵敲了卧室的门，里边没回应。他就轻声开了门，进去再关上。卧室没开灯，一点亮光都没有。榻榻米上没人，书桌前黑黢黢的窝着一团，寂静无声。
秦纵走过去，看阮肆趴在桌上像睡着。他把人抱起来，上了铺。阮肆趴在他怀里，手指微动，扣在他后颈。
没睡着。
秦纵调整了一下姿势，伸出腿，让阮肆整个人都能趴进来。然后他顺着阮肆的背，“饿了吗？”
阮肆摇头。
秦纵手按在他后肩，力道合适的揉|捏，“今天一直在屋里？”
阮肆在揉|捏中逐渐放松身体，紧绷的神经被温柔的安抚。他侧脸贴在秦纵胸口，睁开眼望着窗帘。
“我偶尔会怀疑自己……我没像现在这样体验过艰涩。”他面无表情，“我写不出来了秦纵。”
“你已经独自走了很远的路。”秦纵手指撩插|进他的头发中，抚摸亲昵。他们像是小动物一般相互紧紧依靠，在丛林的角落
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